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ABSURDO
Amarla es contrario a la razón…
No tiene sentido
levantar
las piedras pulidas por el mar
nada existe
excepto
un rincón oscuro
junio
donde florecen las magnolias.
Un saxofón
deslava partituras
caminos de mayo
fichas negras
faldas de viento
la espada
sobre la hierba seca.
No hay otro mundo
en el cual
se pueda vivir el sueño de un latido
no hay milagros al alba
milagros de lluvia
puentes que lleven a la luna.
Es absurdo
conservar el perfume de un acento
la geometría de la lengua
la sal
de la montaña...
A DÓNDE IR
A Playa del Carmen
A dónde ir
cuando sólo tres clavos te quedan en el alma
cuando tan sólo
un pedazo de luna
muerde el agua salada de la playa
cuando el hambre de la ausencia
devora las anclas del silencio
y enfermo te revuelcas
en la oscuridad que te destroza.
¿A dónde ir?
Cuál dolor puedes ensartar en los anzuelos
qué grano de arena escoges
para colocarlo debajo de la lengua
qué tributo puedes pagar
para viajar en la barca de la muerte.
El traje de tristeza
lo he dejado
en el último hotel que habitamos
en la arena sin flores
en la esquina del pueblo
donde morimos de hambre.
El gran Anubis
el más orgulloso ser
que habita entre los muertos
cierra su largo hocico
muerde
el terrible calor del desierto
el color amarillo-verdoso de las mariposas
la reseca carne
en su delirio inmenso.
Dame una piedra de jade y otra de amatista
cuelga un collar de turquesa en los tobillos
danza
con la máscara de cristal de roca
violenta la sal
vomita la noche sin muelles
sin faros que alivien los aullidos.
No hay
ninguna calle que lleve a la esperanza
ninguna habitación
que tenga la claridad azul
del fondo de sus ojos.
Nada consuela las noches sin arena
nada consuela
el final de la tragedia.
¿A dónde ir…?
¿a dónde...?
AGUA DE MAR
Los mensajes
siguen llegando
en el interior de las botellas ámbar
con un delgado listón anaranjado
y una extraña tinta negra.
Tal vez
debemos preguntar a Dios
si es pecado besar
con los ojos mirando al infinito
si dejar al amor
adoquina los caminos del infierno
si alimentarse con flores
nos acorta el suspiro de los viernes
si volver al polvo
nos aleja para siempre
el dolor del alma.
Desde lo alto de la vida
se han dejado venir los veinte días de mayo
me acuerdo de mi padre
de las cestas de fruta
de los funerales ardientes de las doce.
El agua de mar
a veces no se puede beber de lo salado
degrada los veneros
la sangre arrebatada
sus paredes azules
desmadejan los sueños
la misteriosa luz de una silueta.
He vuelto a releer
los escritos acumulados en los años
las paredes de piedra
las estalactitas colgadas a la roca
las líneas de la mano izquierda.
Parece
que la humedad salina
ha respetado las letras del pasado
las praderas oníricas
el señuelo gris
las redes que atrapaban a los peces.
El agua de mar
atropella los arcos de las olas
se desploma del cielo
llega
con mensajes silenciosos
en una extraña
tinta negra.